ENDEPT
abigail Campos Leal

the sights of res: the problem of suffocation in colonial Ontology and the black radical imagination

note: these words, which refuse any classification, were written in january 2021. may their sigh bring other airs.

Illustration by Naná Queiroz Brito (@nanabritu)

III - breathlessness is the physical-existential manifestation of the white way of Being

at first it was just the collapse. as if this were little. every tiny piece of flesh tumbling down. the crushing paralysis. the impression in the chest. the overwhelming feeling, the most imperious certainty that you are going to die! that you are dying, or at least having a seizure. is it now? it is in the pulsating spongy red but also in the mirrored bluish ruby-red that you first feel this fulminating invasion...... unfathomable. anguish? the breathlessness that seems to have always been there, in the dry hyperventilation, in the pause or in the violent deceleration of the collective dance of the whole respiratory archipelago. it doesn't matter. there are many ways to be breathless. anxiety. those little black dots. piiiiii. damn, I think I'm gonna faint. underground, the pressure drowns in the magma of all neuroses and white curses. i need to sit down. a pain in my chest, strong! pangs. a lot of shit. damn, you know? all the worst things a person can imagine. usually death and its related things. an insular pain. ex/istence is invaded, cut by a dike of suffocating, pale, a phantasmal lava seizing every single bit of life’s fabric, everything. myasthma. it is from the colonial ordering of existence, too, that we suffer.

"The glob-all Pandemic is the colonial logic and ordering of the World, also expressed in the sprouting and imposition of the (unique) Sense of Being. "


II - the colonial present is a blanket with smallpox over the entire Earth

a new Coronavirus, SARS-CoV-2, severe and acute respiratory syndrome of coronavirus 2, that causes Covid-19. Colonization is a big, slimy, filthy, suffocating, disgusting, slimy deject, crawling all over the earth's surface and contaminating everything with its trail of destruction and horror. Covid-19 are the caravenerals, the Covid-19 is Colonization, breaking all walls of China! the Colonization is Logic, Reason! Colonization is Jeffrey Amherst delivering smallpox-contaminated blankets to the Iroquois peoples in the 18th century, or the big landowners of Bahia throwing flu-contaminated toys to the Pataxó and Kamakã lands, in the early 20th century. Colonization cuts the pre/sent like an arrow and whirls around all the cursed flesh, from toe to head, from bottom to top, towards a mutating center, strangling life until it runs out of air, anyair. Colonization is the Euro-white virus choking the throats of All-Worlds, it is the march of the end in the form of cough, fever, coryza, migraine, sore throat, difficulty breathing, anosmia (loss of smell), ageusia (taste mutation), nausea, vomiting, diarrhea, asthenia (exhaustion), hyporexia (reduced appetite), dyspnea (shortness of breath)! the glob-all Pandemic is the colonial logic and ordering of the World, also expressed in the sprouting and imposition of the (unique) Sense of Being.  this sense, the Sense, is the flu of Being. All-Worlds breathe better, thus, when we make the sense of things flee, in some smoke, in a damp twerk/roll, in a meandering laugh, on a steep hill, in a subterranean stream below the line of control.  

Illustration by Naná Queiroz Brito (@nanabritu)

I - the ontological flu

the thought of Being is a fiction of the white man: Being has no color. we laugh at these parochial formulations. imbricated as it is in the racial fabric though escaping from it, the black res¹ ex/orbits this ontological path, in infinite ways. the black res knows that the res has color. this is what its diverse carcasses have been forced to invent. it just doesn't have a single color. this other, more airy, way of thinking and dancing the incarnate existence is a displacement not only of the airs of a people, but of the atmosphere of a World. the black res, its mysteries and swing, leave(s) the Ontology, hence the whole eurowhite metaphysics, nothing but dust to feed itself. the black res show(s) how both respiratory problems and the suffocation of existence under the dictates of Being are symptoms of the colonial white body's inability not only to conceive life, but rather to live it! the white body suffocates the vibration of life everywhere, marching-panting towards paralysis, towards stillness, towards death, towards the end! Identity is a great suffocation. it is the erection of a rusty fortress around the whole terrain of existence. Being emerges right there, in the middle of this paved swamp. the Logic of the Sense of Being is this catharrh of neurotic non-contradiction, which guides the infinite unique paths, One, away from the Minuans and Harmattan that irrigate life. Ontology is the terminal state of life, split between Being and (ill)-beings. Ontology dwindles alongside of Man.

"Brazil, this other name for the Colonization of White Being, is a suffocation!"

V – “i can’t breathe”

the racialized carcass has been suffocating for too long in this world. still breathless by flu or (white) anxiety, we were flooded with images of João Alberto Silveira Freitas, a 40 year old black man, being beaten and strangled to death at the hands of two white security guards at Carrefour supermarket, on 11/19/2020, in Porto Alegre. before that, rage, hatred, pain, destruction and fire invaded the streets after the world choked on the images of George Floyd, also a 40-year-old black man, beaten and strangled to death at the hands of a white policeman, on May 25, 2020, in Minneapolis (USA). "I can't breathe", said George Floyd repeatedly, with his throat pressed between the asphalt floor and that rotten white knee. this muffled cry is the existential mark of a world. 01/14/2021 - Manaus' hospitals lack oxygen. the (colonial) World emerges from the sewage of anti-black and anti-indigenous violence, and the circulation of colonial horror scenes conforms to the very air that suffocates us, q u o t i d i a n l y . Brazil, this other name for the Colonization of White Being, is a suffocation!

IV - the Earth also breathes

black res is many things, especially briskness. therefore, it is not. a thousand fresh airs licked me while reading The Fifth Season by N. K. Jemisin, even when it came to racial suffocations. the earthy, too deep, sometimes eroded, magmatic, even oceanic form of the text, of her prose itself, is the most airy of any briskness, because it is also the shattering of the sense of B/e/i/n/g. everywhere where the sense of B/e/i/ng and, therefore, the colonial ordering of the World, is shattered, one breathes better. the great crack, the crack that rips the earth, or rather Quie/tude, the one that opens the beginning, is triggered because of a certain "bitter and weary self"² (Jemisin, 2015, p. 1). air is fuel. you remember this and read that passage where you are about to be attacked and "because once upon a time and in another life you learned to respond to sudden threats in a very particular way, you / reach for the air around you and pull and / brace your feet against the earth beneath you and anchor and narrow and / when the woman fires the crossbow, the bolt blurs toward you. Just before the bolt hits, it bursts into a million glittering, frozen flecks." (Jemisin, 2015, p. 40). breath populates, welling up from within, all the pieces of this writing, as you, or Damaya, confront your Guardian: "She cannot breathe. The fear has filled her lungs. She lets out the last of the air in her throat and manages to shape it round a word. “No!”" (Jemisin, 2015, p. 71). the small moments, simple and felt-imagined, are the little lightnesses that fill the tide of life with joy, as when you discover, perhaps for the first time, a fondness for Hoa, through a breath: "- “Come on,” you say, and turn away to head back to the Imperial Road. You try not to notice his soft exhalation, and the way he trots to catch up to you after a moment." (Jemisin, 2015, p. 78). through the orogeny, the stone eaters, the escapes from gender binarism expressed in countless figures, the crystals & obelisks, all the maps & corners of Quietude, the rings & spirals of ice, it is always a cool breeze that covers life in those ink-stained leaves. In N. K. Jemisin, the radical black imagination not only aerates existence, but enables us to breathe new ways of breathing life itself. the end of the world suffocates, but it is also a breath. "Let’s start with the end of the world, why don’t we?" (Jemisin, 2015, p. 1). the black radical imagination is a mad desire, a mysterious breath, the infinite opening of life to the cosmic field of the impossible happening. com’on, we wanna breathe!

Illustration by Naná Queiroz Brito (@nanabritu)

VI - a wind forrest

every breeze carries with it new ways of bringing life, blows of Worlds. the destruction of all forms of earthly breezes by the suffocation of white ontometaphysics, its cortege and its army of permanent occupation has torn the horizon of the World in the form of a rift where all things fall - paralysis. with a broken wing, still, "life manages to fly, whirling, spiraling. away from the cleft of Being, we swim, get lost. we fall. this fall is the immediate response of life that has always deferred stasis. in the form of suffocation, of the desperate search for new air, this emerges as the existential problem of the flesh shaking the totality of the white ordering of the World, its Ecology, its Religion, its Epistemology, its History, its Ontology, everything everything everything. In Introduction to a Poetics of Diversity, Édouard Glissant whispers all this for us: "I believe that we have arrived at a moment in the life of human communities in which the human being is beginning to accept the idea that he is himself perpetually in process, that he is not Being, but a being, and that like all beings, he changes. And I think that this is one of the major intellectual, spiritual and mental permutations of our age, which means that we are all afraid"³(Glissant, 2005, p. 14).  the joyful transmutation of life inflates the carcasses willing to dive into the sand of all the uncertainties sheened by the stars of our stomachs. yes, we are afraid of drowning, and sometimes we drown, but that's ok, we are learning to breathe underwater again. we suffocate because we want to break the colonial cocoon. we are the gasping transmutation that wants to sprout, once again. infinite tornadoes ravage the World. past winds from the African shores and from the Amazonian plain come to bring us their offerings - gifts! Glissant's writing, as a remnant of any anti-colonial trail, is the epigraph of these new Worlds that we breathe more and more, ahead of all languages. "Over our lakes and our seas, the birds unleash the wind that erupts from everywhere. We could not enumerate them; our job is to be faithful to the wind that flows" (Glissant). mmmmmmm fffffffff, aaah, some fresh fucking air! through black poetry, through a writing that no longer has a (single) meaning, through an unclassifiable writing, through the infinite ways of inscribing the variations and fluctuations of the cosmic magma in which we rotate imagination rises up and there, in the slit of the colonial ontometaphysical totality’s horizon, we hear drumbeats, laughter, songs, and learn new ways of breathing life. "To transform our imaginaries, to transform our suffocations into blows, to blow in the Isthmuses and the Great Passages" (Glissant, 2014, p. 41). black radical imagination is this art of breathing, this learning, this conversion of lack into excess. the white hand of Being continues to suffocate existence, yours included. once again the white beast drowns the world in blood. It’s after the end of the world. You didn’t know that? The Being makes all catastrophes bleed, but the hope of the res, which feeds on iron, sprouts from everywhere. the rhythm, the race, the bend, the TH. reefs, black faggots, a leaf, black travestis, a Cordillera, indigenous transmascs, wormholes, black and indigenous women, all the carcasses cursed by their joyous savagery, open the imagination of all-the-Worlds to the horizons of all that once was, is y will be, in the stellar archipelago. we tremble before these res, but we feel the imperious need to get off track... fleshes of this world wants to breathe better, but for that, the world must tremble and shake again & again... 

¹ [T.N.] The Latin word res, which might be translated as "thing, “object", “stuff", “matter”. An important term in law and philosophy. In ancient Latin referred to the external reality that is directly perceived. (Wikipedia) 
² All citations from the 2015 edition by Orbit publishing house. 
³ 2020 edition published by Liverpool University Press.
⁴ Translated from original article’s citation. 

abigail Campos Leal

os sopros da res: o problema do sufocamento na Ontologia colonial y a imaginação radical preta

nota: essas palavras, que recusam qualquer classificação, foram escritas em janeiro de 2021. que seus sopros tragam outros ares.

Ilustração por Naná Queiroz Brito (@nanabritu)

III – a falta de ar é a manifestação físico-existencial do modo de Ser branco

no começo era só o colapso. como se isso fosse pouco. cada pedaço ínfimo da carne ruindo. a paralisia esmagadora. a impressão no peito. o sentimento avassalador, a certeza mais imperiosa de que você vai morrer! de que você está morrendo, ou pelo menos tendo um "treco". será? é no vermelho esponjoso pulsante mas também no rubro-azulado espelhado que você sente, primeiro, essa invasão fulminante... insondável. angústia? a falta de ar que parece sempre ter estado ali, na hiperventilação seca, na pausa ou na desaceleração violenta da dança coletiva de todo o arquipélago respiratório. tanto faz. são muitas as formas de se ficar sem ar. ansiedade. aqueles pontinhos pretos. piiiiii. disgraça, acho que vou desmaiar. no subsolo, a pressão se afoga no magma de todas as neuroses y maldições brancas. preciso me sentar. uma dor no peito, forte! pontadas. muita merda. disgraça mermo, sabe? tudo de pior que uma pessoa pode imaginar. mas geralmente morte y suas cousas parenteadas. uma dor insularcerante. a ex/istência é invadida, cortada por um dique de lava sufocante, pálida, fantasmal, que toma tudo, cada mísero pedaço do tecido da vida. miasma. é da ordenação colonial da existência, também, que padecemos.

"A Pandemia glob-all é a lógica y a ordenação colonial do Mundo, expressa também no brotamento y na imposição do Sentido (único) do Ser."


II – o presente colonial é um cobertor com varíola sobre toda a Terra

um novo Coronavírus, SARS-CoV-2, síndrome respiratória aguda grave de coronavírus 2, que causa a Covid-19. a Colonização é um grande dejeto viscoso maldito, sujo, sufocante, asqueroso, rastejando por toda a superfície terrestre y contaminando tudo com seu rastro de destruição y horror. o Covid-19 são as caravelórios, o Covid-19 é Colonização, quebrando todas as muralhas da China! a Colonização é a Lógica, a Razão! a Colonização é Jeffrey Amherst entregando cobertores contaminados com Varíola para os povos Iroqueses no século XVIII, ou os grandes latifundiários da Bahia jogando brinquedos contaminados com gripe nas terras Pataxós y Kamakãs, no início do século XX. a Colonização corta o pre/sente como uma flecha y rodopia em volta de todas carnes amaldiçoadas, dos pés à cabeça, de baixo pra cima, indo em direção à um centro mutante, enforcando, até deixar sem ar, par-ar, a vida. a Colonização é o vírus eurobranco que sufoca a garganta de todos-os-Mundos, é a marcha do fim na forma da tosse, febre, coriza, enxaqueca, dor de garganta, dificuldade de respirar, anosmia (perda de olfato), ageusia (mutação do paladar), náuseas, vômitos, diarreia, astenia (esgotamento), hiporexia (redução do apetite), dispneia (falta de ar)! a Pandemia glob-all é a lógica y a ordenação colonial do Mundo, expressa também no brotamento y na imposição do Sentido (único) do Ser. esse sentido, o Sentido, é a gripe do Ser. todos-os-Mundos respiram melhor, então, quando fazemos o sentido das coisas fugirem, numa fumaça qualquer, num rebolado úmido, numa risada meândrica, numa colina escarpada, num córrego subterrâneo abaixo da linha do controle. 

Ilustração por Naná Queiroz Brito (@nanabritu)

I  – a gripe ontológica

o pensamento do Ser é uma ficção do Homem branco: o Ser não tem cor. nós rimos dessas formulações paroquiais. a res preta, imbricada como está no tecido racial, ainda que fugindo daí, ex/orbita esse caminho ontológico, de infinitas maneiras. a res preta sabe que a res tem cor. isso é o que as suas carcaças diversas foram obrigadas a inventar. ela só não tem uma cor única. esse outro caminho, mais arejado, de pensar y dançar a existência encarnada é um deslocamento não só dos ares de um povo, mas da atmosfera de um Mundo. a res preta, mistérios y suingues, deixa(m) a Ontologia, portanto toda a metafísica eurobranca, comendo poeira. a res preta mostra(m) como tanto os problemas respiratórios, quanto o sufocamento da existência sob os ditames do Ser são sintomas da incapacidade do corpo branco colonial não apenas de conceber a vida, mas de vivê-la mesmo! por todos os lados o corpo branco sufoca a vibração da vida, marchando-arfando rumo à paralisia, à quietude, à morte, ao fim! a Identidade é um grande sufocamento. é o soerguimento de uma fortaleza ferruginosa em volta de todo o terreno da existência. ruindo. é no meio desse pântano asfaltado que emerge o Ser. a Lógica do Sentido do Ser é esse catarro de não-contradição neurótica, que guia os infinitos caminhos únicos, Uno, para longe dos Minuanos y Harmatões que irrigam a vida. a Ontologia é o estado terminal da vida, cindida entre ser y (do)ente. a Ontologia definha junto com o Homem

"O Brasil, esse outro nome para a Colonização do Ser branco, é um sufocamento!"

V – “i can’t breathe”

a carcaça racializada sufoca há tempos demais nesse Mundo. quando estávamos sem ar, de gripe ou ansiedade (brancas), fomos inundadas pelas imagens de João Alberto Silveira Freitas, um homem preto de 40 anos, sendo espancado y estrangulado até a morte pelas mãos de dois seguranças brancos do Carrefour, no dia 19/11/2020, em Porto Alegre. antes disso, a raiva, o ódio, a dor, a destruição y o fogo invadiram as ruas depois que o mundo engasgou com as imagens de George Floyd, também um homem negro de 40 anos, espancado y estrangulado até a morte, pelas mãos de um policial branco, no dia 25/05/2020, em Minneapolis (EUA). “Não consigo respirar” dizia George Floyd repetidas vezes, mesmo com sua a sua garganta imprensada entre o chão de asfalto y aquele joelho branco podre. esse grito abafado é a marca existencial de um Mundo. 14/01/2021 - falta oxigênio nos hospitais de Manaus. o Mundo (colonial) emerge do esgoto da violência anti-preta y anti-indígena, y a circulação de cenas de horror colonial conforma o próprio ar que nos sufoca, c o t i d i a n a m e n t e. o Brasil, esse outro nome para a Colonização do Ser branco, é um sufocamento!

IV – a Terra também respira

a res preta é muitas coisas, sobretudo frescor. logo, ela não é. mil arejos me lambiam lendo A Quinta Estação de N. K. Jemisin, mesmo quando era de sufocamentos raciais que se tratava. mesmo a forma terrosa, demasiado profunda, por vezes erodida, magmática, até mesmo oceânica, do texto, da sua prosa, é o mais arejado dos frescores, porque é também o estilhaçamento do sentido do S/e/r. em todo lugar onde o sentido do S/e/r y, portanto, a ordenação colonial do Mundo, é estilhaçada, respira-se melhor. a grande rachadura, a fenda que rasga a terra, ou melhor, Quie/tude, aquela que abre o começo, é engatilhada por causa de um certo “amargurado e fatigado ser” (Jemisin, 2017, p. 11). ar é combustível. você lembra disso que lê aquele trecho em que você está prestes a ser atacada y “como no passado, em outra vida, você aprendeu a reagir a súbitas ameaças de um modo particular, você busca o ar ao seu redor e absorve e apoia seus pés contra a terra debaixo dos seus pés e ancora e estreita e quando a mulher dispara a balestra, a flecha voa como um borrão em sua direção. Pouco antes de a flecha atingi-la, ela se despedaça em um milhão de pontinhos cintilantes, congelados.” (Jemisin, 2017, p. 74). a respiração povoa, brotando de dentro, todos os pedaços dessa escrita, como quando você, ou Damaya, se defronta com a sua Guardiã: “Ela não consegue respirar. O medo a preencheu seus pulmões. Ela solta o resto do ar que tem na garganta e consegue transformá-lo em uma palavra redonda: – Não” (Jemisin, 2017, p. 122). os pequenos momentos, singelos, sentidos-imaginados, são as pequenas levezas que enchem a maré da vida de alegria, como quando você descobre, talvez pela primeira vez, um carinho por Hoa, através de um sopro: “- Vamos – você diz e vira as costas para voltar à Estrada Imperial. Você tenta não notar a expiração suave do garoto e o modo como ele dá uma corridinha para alcançá-la” (Jemisin, 2017, p. 134). através da orogenia, dos comedores de pedra, das fugas do binarismo de gênero expressas em inúmeras figuras, dos cristais y obeliscos, de todos os mapas y cantos de Quietude, dos anéis y espirais de gelo, é sempre uma brisa fresca que recobre a vida nessas folhas manchadas de tinta. em N. K. Jemisin, a imaginação radical preta não só areja a existência, mas nos possibilita novas formas de respirar a vida mesma. O fim do mundo sufoca, mas é também um respiro. “Vamos começar com o fim do mundo, por que não?” (Jemisin, 2017, p. 11). a imaginação radical preta é um desejo louco, um sopro misterioso, a abertura infinita da vida ao campo cósmico do impossível que acontece. anda, queremos respirar!

Ilustração por Naná Queiroz Brito (@nanabritu)

VI – uma floresta de ventos

toda brisa carrega consigo novos modos de tragar a vida, sopros de Mundos. a destruição de todas as formas de virações terrosas por parte do sufocamento da ontometafísica branca, de seu cortejo y de seu exército de ocupação permanente, rasgou o horizonte do Mundo sob a forma de uma fenda onde se precipitam todas as coisas - paralisia. com uma asa quebrada, ainda assim, a “vida consegue voar, rodopiando, espiralada. para longe da fenda do Ser, nadamos, nos perdemos. caímos. essa queda é a resposta imediata da vida que sempre diferiu a estase. na forma do sufocamento, da busca desesperada por novos ares, isso emerge como o problema existencial da carne que estremece a totalidade da ordenação branca do Mundo, sua Ecologia, sua Religião, sua Epistemologia, sua História, sua Ontologia, tudo tudo tudo. Em Introdução a uma poética da diversidade, Édouard Glissant nos sopra tudo isso. “Penso que chegamos a um momento da vida das humanidades em que o ser humano começa a aceitar a ideia de que ele mesmo está em perpétuo processo. Ele não é ser, mas sendo e que como todo sendo, muda. Penso que esta é uma das grandes mutações intelectuais, espirituais e mentais de nossa época, que dá medo a todos nós” (Glissant, 2005, p. 30). a transmutação alegre da vida infla as carcaças desejosas de mergulhar na areia de todas as incertezas que brilham nas estrelas dos nossos estômagos. sim, temos medo de nos afogar, y por vezes nos afogamos, mas tudo bem, nós estamos aprendendo a respirar de baixo d´água, novamente. sufocamos porque queremos romper o casulo colonial. somos a transmutação que arfa, que quer brotar, uma vez mais. infinitos tornados assolam o Mundo. ventos passados das costas africanas y da planície amazônica vêm nos trazer suas oferendas - presentes! a escrita de Glissant, como resquício de qualquer trilha anticolonial, é a epígrafe desses Mundos novos que respiramos cada vez mais, diante de todas as línguas. “Sobre nossos lagos e nossos mares, os pássaros desatam o vento que irrompe de toda parte. Não poderíamos enumerá-los; nosso trabalho é ser fiéis ao vento que corre” (Glissant, 2014, p. 27). mmmmmmm fffffff, aaah, um pouco de ar fresco, porra! através da poesia preta, de uma escrita que já não tem mais sentido (único), de uma escrita inclassificável, através das infinitas formas de se inscrever as variações y flutuações do magma cósmico em que giramos, é a imaginação que se insurge y aí, no rasgo do horizonte da totalidade ontometafísica colonial, ouvimos batuques, risadas, cantos y aprendemos novas formas de respirar a vida. “Transformar os nossos imaginários, transformar as nossas sufocações em sopros, soprar nos Istmos e nas Grandes Passagens” (Glissant, 2014, p. 41). a imaginação radical preta é essa arte da respiração, esse aprendizado, essa conversão da falta em excesso. a mão branca do Ser segue sufocando a existência, a sua, inclusive. mais uma vez a besta branca afoga o mundo em sangue. É depois do fim do mundo. Você ainda não sabia disso? o Ser faz sangrar todas as catástrofes mas a esperança das res , que se alimenta de ferro, brota de todas as partes. o ritmo, a raça, a dobra, a TH. arrecifes, bichas pretas, uma folha, travestis pretas, uma Cordilheira, boycetas indígenas, buraco de minhocas, mulheres pretas y indígenas, todas as carcaças amaldiçoadas pela sua selvageria alegre, abrem a imaginação de todos-os-Mundos aos horizontes de tudo aquilo que já foi, é y será, no arquipélago estelar. nós trememos diante dessas res, mas sentimos a necessidade imperiosa de sair dos eixos... as carnes desse mundo querem respirar melhor, mas para isso, o mundo deve tremer y chacoalhar de novo y de novo...

referências  

Glissant, É. Introdução a poética da diversidade. Trad. Enilce do Carmo Albergaria Rocha. – Juiz de Fora: Editora UFJF, 2005.

____ La cohée du lamentin. Trad. Enilce do Carmo Albergaria Rocha e Lucy Magalhães. – Juiz de Fora: Editora UFJF, 2014.

Jemisin, N. K. A Quinta Estação. Trad. Aline Storto Pereira. – São Paulo: Editora Morro Branco, 2017. 

abigail Campos Leal

die atemzüge der res: das problem der erstickung in der kolonialen Ontologie und der schwarze, radikale vorstellungskraft

anmerkung: diese worte, die sich jeder klassifizierung entziehen, wurden im januar 2021 geschrieben. möge ihr atem andere lüfte bringen.

Illustration von Naná Queiroz Brito (@nanabritu)

III – atemnot ist die physisch-existenzielle manifestation des weißen daseins

am anfang war es nur der zusammenbruch. als ob das zu wenig wäre. jedes winzige stück fleisch bröckelt. die überwältigende lähmung. der druck auf der brust. das übermächtige gefühl, die zwingende gewissheit, dass du sterben wirst! dass du gerade stirbst oder zumindest so einen „anfall“ hast. wird es so sein? im pulsierenden, schwammigen rot, aber auch im gespiegelten rot-blau spürst du zuerst diese vernichtende… unergründliche invasion. angst? diese atemnot scheint immer da gewesen zu sein, in der trockenen hyperventilation, in der pause oder der gewaltsamen verlangsamung des kollektiven tanzes des ganzen atemarchipels. was auch immer. einem kann die luft in verschiedener art und weise ausgehen. angst. diese kleinen schwarzen punkte. piiiiii. schande, ich glaube, ich werde ohnmächtig. im untergrund ertrinkt der druck im magma all der weißen neurosen und flüche. ich muss mich setzen. ein schmerz in der brust, stark! stiche. große scheiße. ungeheures pech, weisst du? das schlimmste, was sich eine person vorstellen kann. meistens geht es um den tod oder ähnliches. ein inselzerreißender schmerz. die ex/istenz wird überfallen, zerschnitten von einem erstickenden, bleichen und gespenstischen lavadamm, der alles, jedes elende stück des lebensgewebes mitnimmt. miasma. es ist auch die koloniale existenzordnung, an der wir leiden.

die glob-alle pandemie ist die logik und die koloniale ordnung der welt, die sich auch in der ausbreitung und in der auferlegung des (einzigen) Sinnes des Seins ausdrückt


II – das geschenk des kolonialismus ist eine pockendecke über der ganzen welt

ein neues coronavirus, SARS-CoV-2, schweres akutes respiratorisches syndrom des coronavirus 2, das Covid-19 verursacht. die Kolonisation ist ein großer, verfluchter, schmutziger, erstickender und ekelhafter auswurf, der über die gesamte erdoberfläche kriecht und alles mit seiner spur von zerstörung und entsetzen verseucht. covid-19 trägt die karavellen zu grabe, covid-19 ist die Kolonisation, die alle chinesischen mauern durchbricht! die Kolonisation ist die Logik, die Vernunft! die Kolonisation ist Jeffrey Amherst, der im 18. jahrhundert mit pocken verseuchte decken an die Irokesen aushändigte, oder es sind die großgrundbesitzer von bahia, die im frühen 20. jahrhundert mit grippe verseuchte spielzeuge auf das land der pataxós und kamakãs warfen. die Kolonisation zerschneidet die gegen/wart wie ein pfeil und wirbelt alles verfluchte fleisch, von den füßen bis zum kopf, von unten nach oben, auf ein hängendes, mutierendes zentrum zu, bis sie nur noch atemloses, luft-loses leben hinterlässt. die Kolonisation ist das euroweisse virus, das den hals aller-Welten erstickt, sie ist der todesmarsch in form von husten, fieber, schnupfen, migräne, halsschmerzen, atemnot, anosmie (geruchsverlust), ageusie (geschmacksveränderung), übelkeit, erbrechen, durchfall, asthenie (erschöpfung), hyporexie (verminderter appetit), dyspnoe (kurzatmigkeit)! die glob-alle pandemie ist die logik und koloniale ordnung der welt, die sich auch in der ausbreitung und in der auferlegung des (einzigen) Sinnes des Seins ausdrückt. dieser sinn, der Sinn, ist die grippe des Seins. alle-Welten atmen besser, wenn wir den sinn in den fliehenden dingen finden, im zufälligen rauch, im feuchten schwanken, im mäandernden lachen, im steilen hügel, im unterirdischen strom unterhalb der kontrolllinie.

Illustration von Naná Queiroz Brito (@nanabritu)

I - die ontologische grippe

der gedanke des Seins ist eine fiktion des weißen Mannes: das Sein hat keine farbe. wir lachen über diese engstirnigen formulierungen. die schwarze res, so eingebettet im gewebe von race, wenn auch auf der flucht davor, um/kreist diesen ontologischen weg, auf unendliche weise. die schwarze res begreift, dass die res farbe hat. das war es ja, was seine vielfältigen karkassen erfinden mussten. aber sie hat nicht nur eine farbe. diese andere, luftigere art des denkens und tanzens der inkarnierten existenz ist eine verdrängung nicht nur der luft eines volkes, sondern der atmosphäre einer Welt. die schwarze res, ihre geheimnisse und swings, lassen die ontologie, also die ganze euroweiße metaphysik, staub fressen. die schwarze res zeigt, dass sowohl die atemprobleme als auch die erstickung der existenz unter dem diktat des Seins eigentlich symptome der unfähigkeit des kolonialen weißen körpers sind; die unfähigkeit, nicht nur das leben zu begreifen, sondern es auch tatsächlich zu leben! überall erstickt der weiße körper die vibration des lebens, er marschiert keuchend in richtung lähmung, stille, tod und ende! identität ist eine große erstickung. sie errichtet eine rostige festung um das ganze terrain der existenz. bröckelnd. mitten in diesem asphaltierten sumpf entsteht das Sein. die Logik des Sinnes des Seins ist dieser katarrh neurotischer widerspruchsfreiheit, der die unendlich vielen einzelnen wege leitet, Einer, der sich von den Minuanern und Harattans entfernt, die das leben bewässern. die ontologie ist der endzustand des lebens, gespalten zwischen sein und (krank)seiend. die Ontologie zehrt zusammen mit dem Menschen aus. 

Brasilien, dieser andere name für die Kolonisierung des Weißseins, ist eine erstickung!

V – “i can’t breathe”

das rassifizierte gerippe erstickt diese welt schon zu lange. als wir atemlos waren, vor grippe oder (weißer) angst, wurden wir von den bildern von joão alberto silveira freitas überflutet, einem 40-jährigen schwarzen mann, der am 19.11.2020 in porto alegre, südbrasilien, von den händen zweier weißer security-mitarbeiter des carrefour-supermarktes zu tode geprügelt und erwürgt wurde. zuvor waren hass, schmerz, zerstörung und feuer in die straßen eingedrungen, nachdem die welt an den bildern von george floyd erstickt war, ebenfalls ein 40-jähriger schwarzer, der am 25.05.2020 in minneapolis (usa) von den händen eines weißen polizisten zu tode geprügelt und erwürgt wurde. „ich kann nicht atmen“, sagt george floyd immer wieder, obwohl seine kehle zwischen dem asphaltboden und dem verrotteten weißen knie eingeklemmt war. dieser dumpfe schrei ist das existenzielle zeichen einer Welt. 14.01.2021 – sauerstoffmangel in den krankenhäusern von manaus, nord brasiliens. die (koloniale) Welt taucht aus dem abwasser der anti-schwarzen und anti-indigenen gewalt auf, und die verbreitung von szenen des kolonialen schreckens entspricht genau der luft, die uns a l l t ä g l i c h erstickt. Brasilien, dieser andere name für die Kolonisierung des Weißseins, ist eine erstickung!

IV - auch die erde atmet

die schwarze res ist vieles, vor allem kühle. dementsprechend ist sie nicht. tausend winde lecken mich beim lesen von N. K. Jemisin „fifth station“, auch wenn es sich dabei um racial erstickung handelt. die erdige, mal zu tiefe, mal erodierte, magmatische, ja ozeanische form des textes bzw. ihrer prosa ist die luftigste kühle, denn sie ist auch die zertrümmerung des sinnes des S/e/i/n/s. überall dort, wo der sinn des S/e/i/n/s, also die koloniale ordnung der Welt, zertrümmert wird, atmet man besser. der große riss, die spalte, die die erde zerreißt, oder besser gesagt, die den anfang eröffnende Ru/he wird durch ein bestimmtes „verbittertes und ermüdetes Sein“ (Jemisin, 2017, s. 11) ausgelöst. luft ist treibstoff. du erinnerst dich daran und liest diese passage, in der du kurz davor bist, angegriffen zu werden, und „wie in der Vergangenheit, in einem anderen Leben, hast du gelernt, mit plötzlichen Bedrohungen auf eine bestimmte Art und Weise umzugehen, und du suchst nun die Luft um dich herum und absorbierst und stützt dich auf die Erde unter deinen Füßen und verankest und verengst dich, und wenn die Frau den Ballast abwirft, fliegt der Pfeil wie ein Fleck auf dich zu. Kurz bevor der Pfeil dich trifft, zerfällt sie in eine million funkelnder, gefrorener Pünktchen.“ (Jemisin, 2017, s. 74). der atem kommt aus dem inneren und besiegelt alle teile dieses schreibens, als du, oder Damaya, ihrem wächter gegenüberstehst: „sie kann nicht atmen. Die Angst hat ihre Lunge gefüllt. Sie lässt die restliche Luft in ihrer Kehle heraus und schafft es, sie in ein rundes wort zu verwandeln: – Nein“ (Jemisin, 2017, s. 122). die kleinen, einfachen, gefühlt-und-imaginierten momente sind die winzigen leichtigkeiten, die die flut des lebens mit freude erfüllen, sowie wenn man, vielleicht zum ersten mal, durch einen atemzug eine zuneigung zu Hoa entdeckt: „– Lass uns gehen – sagst du und drehst dich um, um zurück zur Kaiserstraße zu gehen. Du versuchst, das leise Ausatmen des Jungen nicht zu bemerken und die Art und Weise, wie er kurz auf dich zuläuft, um dich zu erreichen“ (Jemisin, 2017, s. 134). durch die orogenese, die steinfresser, durch die fluchten aus dem in zahllosen figuren abgebildeten gender-binarismus, durch die kristalle und obelisken, durch all die landkarten und ecken der Ruhe und durch die ringe und eisspiralen wird das leben immer in diesen blättern voller flecken von einer frischen brise bedeckt. die radikale schwarze vorstellungskraft bei N. K. Jemisin lüftet nicht nur die existenz, sondern ermöglicht uns auch, das leben selbst neu zu atmen. das ende der welt erstickt, aber es ist auch ein atemzug. „Fangen wir mit dem Ende der Welt an, warum nicht?“ (Jemisin, 2017, s. 11). die schwarze, radikale vorstellungskraft ist ein wahnsinniges verlangen, ein geheimnisvoller atem, die unendliche öffnung des lebens für das kosmische feld des unmöglichen geschehens. los, atmen wollen wir!

Illustration von Naná Queiroz Brito (@nanabritu)

VI - ein wald aus winden

jede brise trägt mit sich neue wege, das leben zu verschlingen, atemzüge von Welten. die zerstörung aller formen irdischer umwälzung durch die erstickung der weißen ontometaphysik, ihres festzugs und ihrer armee ständiger besetzung hat den horizont der welt entlang eines grabens aufgerissen, in den alles stürzt – lähmung. auch mit einem gebrochenen flügel gelingt es dem leben“ spiralförmig zu fliegen, , wirbelnd,. weg von der spalte des Seins schwimmen, verirren wir uns. wir fallen. dieser fall ist die unmittelbare antwort des lebens, welches die stase immer aufgeschoben hat. in der form des erstickens, der verzweifelten suche nach neuer luft taucht dies als das existenzielle problem des fleisches auf, das die weißen ordnung der welt, ihre ökologie, ihre religion, ihre erkenntnistheorie, ihre geschichte, ihre ontologie, alles alles alles erschüttert. In den ‚Ansätzen zu einer Poetik der Vielheit‘ flüstert uns Édouard Glissant all das ein. „ich denke, wir haben einen moment im leben der geisteswissenschaften erreicht, in dem der mensch beginnt, die idee zu akzeptieren, dass er selbst in einem fortwährenden prozess ist. er ist nicht das sein, sondern das sein, und das verändert sich wie alles sein. ich denke, das ist eine der großen intellektuellen, spirituellen und mentalen mutationen unserer zeit, eine, die uns allen angst macht“ (Glissant, 2005, s. 30). die freudige verwandlung des lebens bläht die kadaver auf, die in den sand aller ungewissheiten eintauchen wollen, die in den sternen unserer mägen leuchten. ja, wir haben angst vor dem ertrinken, zuweilen ertrinken wir ja, aber aber es ist ok, wir lernen von neuem unter wasser zu atmen. wir ersticken, weil wir den kolonialen kokon durchbrechen wollen. wir sind die transmutation, die keucht, die wieder sprießen will. unendliche tornados verwüsten die welt. vergangene winde von den afrikanischen küsten und der amazonischen tiefebene kommen und bieten uns ihre gabe an – geschenke! Glissants schrift, als relikt jeder antikolonialen spur, ist die epigraphik dieser neuen welten, die wir vor aller sprache mehr und mehr atmen. „Über unseren Seen und unseren Meeren entfesseln die Vögel den Wind, der von überall her kommt. Wir könnten sie nicht aufzählen; unsere Aufgabe ist es, dem fließenden Wind treu zu sein“ (Glissant, 2014, S. 27). mmmmmmmmm fffffffff, aaah, etwas frische Luft, verdammt! durch die schwarze lyrik, durch eine schrift, die keinen (eindeutigen) sinn mehr hat, durch eine unklassifizierbare schrift, durch die unendlichen möglichkeiten, sich in die variationen und fluktuationen des kosmischen magmas einzuschreiben, in dem wir rotieren, eben dadurch entsteht die vorstellungskraft, die sich erhebt, und genau dort, im schlitz des horizonts der kolonialen ontometaphysischen totalität, hören wir trommelschläge, lachen, lieder und lernen neue wege, das leben zu atmen. „verwandeln sie unsere vorstellungen, verwandeln sie unsere erstickungen in schläge, blasen sie in den isthms und in den großen passagen“ (glissant, 2014, s. 41). die schwarze radikale vorstellungskraft ist diese kunst des atmens, dieses lernen, diese umwandlung des mangels in überfluss. die weiße hand des Seins erstickt die die existenz weiter, samt deiner. wieder einmal ertränkt die weiße bestie die welt in blut. Es ist schon das Ende der Welt. Das wussten Sie noch nicht? das Sein lässt alle katastrophen bluten, aber die hoffnung der res, die sich von eisen nährt, sprießt von überall her. der rhythmus, das rennen, die kurve, die TH. riffe, schwarze schwuchteln, ein blatt, schwarze travestis, eine kordillere, indigene transmascs, wurmlöcher, schwarze und indigene frauen, alle durch ihre freudige wildheit verfluchte karkassen öffnen die vorstellungskraft aller-Welten zu den horizonten von allem, was einmal war, ist und sein wird, im stellaren archipel. wir zittern vor dieser res, aber wir spüren das gebieterische bedürfnis, abzuirren... das fleisch dieser welt will besser atmen, aber dafür muss die welt wieder zittern und schütteln, wieder und wieder...

Primärliteratur

Glissant, É. Kultur und Identität: Essays: Ansätze zu einer Poetik der Vielheit. Übers. Beate Thill: Wunderhorn, 2005.

Jemisin, N. K. Zerrissene Erde. Knaur Verlag, 2018. 

abigail Campos Leal

abigail Campos Leal
piece of fat smoke, transits between Philosophy and Art as a way to create poetics that contribute materially to the destruction of the colonial World.
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abigail Campos Leal
pedaço de fumaça gorda, transita entre Filosofia y Arte como forma de criar poéticas que contribuam materialmente para a destruição do Mundo colonial.
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abigail Campos Leal
Stück fetter Rauch, bewegt sich zwischen Philosophie und Kunst, um eine Poetik zu schaffen, die materiell zur Zerstörung der kolonialen Welt beiträgt.
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